Rua Caio Mário

bernardo

2011-10-28T13:05:00.001-02:00

A situação era desesperadora. Todos estavam certos de que tinham chegado ao fundo do poço. E eis que ouve-se, ao fundo, a voz de Bernardo Jablonski: "Calma, gente, podia ser pior." Todos se viram para ele, esperando ansiosamente a continuação da frase. E ele: "Não me ocorre nada agora, mas podia". E esse era o Bernardo: uma voz sempre calma e irreverente, equilibrando perfeitamente acidez e afeto, senso crítico afiado e um profundo amor à vida. Quando gostava de alguém, trazia a pessoa para perto, pela vida toda. Era muito bom ser gostado pelo Bernardo. Fazia a gente gostar mais da gente. E talvez por isso ele seja tão amado. Porque ele amava, profundamente, a vida, o teatro e todos nós.

outros pais

2011-08-14T13:31:00.001-03:00

Quando pequeno, nunca pensei que meu pai fosse substituível. Ele era uma espécie de criatura mitológica, saído de alguma revistinha da DC. Pegava jacaré com a mesma maestria com que tocava saxofone. No meu aniversário de 6 anos, trouxe para casa um bode, alugado na Tijuca. Foi a alegria da festa, e fez de mim uma criança popular na escola por um mês – “na festa dele teve um bode”. O bode teve que ser devolvido, mas seu cheiro nunca deixou nosso chevette.
A primeira vez que percebi que meu pai era mortal foi quando vi, do alto da escada, uma pequena clareira careca em seu cocuruto, do tamanho de um quipá. Fiz as contas: meu pai é um homem, os homens são mortais, logo meu pai é mortal. A morte do meu pai passou a me preocupar muito mais do que a minha própria morte (a morte da minha mãe nunca me preocupou, porque isso eu sempre soube que não acontece, e ponto). Arrasado com a falibilidade paterna, procurei sucessores à altura.
Quando adolescente, estagiando em comédia, boemia e fluminense, meu sonho era ser Hugo Carvana, mestre maior em comédia, em boemia e em fluminense. Cheguei a cultivar um bigode. Desisti quando ficou claro que ele nunca teria a opulência e a classe de um bigode do Carvana. E o fluminense agonizava na terceira divisão. E a ressaca me impedia de ser boêmio. Precisava de outro pai.
Fui até Paris, estagiar no Théatre du Soleil. Chegávamos as 8 da manhã no galpão gelado e saíamos as 5 da tarde. O que nos mantinha unidos, além dos cobertores, era a Ariane. Quando ela falava, o mundo parava para ouvir. Foi o mais perto que eu cheguei de uma experiência religiosa. Não sei se acredito em Deus. Mas acredito em Ariane Mnouchkine.
Éramos 200 atores, no total, e tínhamos que usar uma tarja com nosso nome, presa na blusa por um alfinete. Um dia, esqueci a tarja em casa. Levantei a mão para fazer uma pergunta. Quando lembrei que não tinha a tarja, já era tarde demais. Ela estava olhando para mim. “Sim, Gregorio”, ela disse. Olhei para minha blusa para confirmar que a tarja não estava lá. Não estava. “Sim, Gregorio”, ela repetiu. E eu não tinha mais nada a dizer. Ela sabia meu nome. Fiquei quieto, como um imbecil. Um imbecil com nome.
Voltei ao Brasil. Um dia, tocou o telefone. Era o Carvana, me chamando para o seu filme. Pensei que era trote. Mas aceitei na hora. Em se tratando do Carvana, até trote eu aceito. E não me arrependi. O filme foi demais. Só uma coisa me instigava. O Carvana tem um jeito específico de chamar as pessoas do seu círculo social. Não cabe dizer aqui, mas é uma parte do corpo, justamente um círculo, embora pouco social. O Carvana a usa como um vocativo, precedida, invariavelmente, pelo pronome possessivo. Assim: meu c... (Sei que é estranho ter três pontos para substituir uma letra só, mas eles não estão ali por economia, e sim, por pudor.) O fato é que eu me sentia incomodado quando ele me chamava de Gregório. Percebi então que o tal epíteto anal era restrito aos mais íntimos. Era como um título que merecia ser conquistado. Estava distraído quando ele me chamou pela primeira vez de seu c... Demorei para entender que era comigo. E nunca fiquei tão feliz de ser o c... de alguém. Eu não era um c... qualquer, eu era o c... do Carvana. E ser chamado de Meu C... por Hugo Carvana era como ser chamado de Gregório pela Ariane Mnouchkine: a glória.
(Quanto a meu pai, eu não devia ter me preocupado. Sua careca occipital só aumentou alguns centímetros. E ele continua pegando jacaré e tocando saxofone como ninguém.)

quando se perde um braço ou uma perna

2010-10-25T20:45:00.002-02:00

quando se perde um braço ou uma perna
o membro perdido continua a coçar, reza
a lenda e a revista super interessante, e eu
que nunca amputei um braço ou uma perna
mas já perdi de vista algumas partes de mim
mesmo de vez em quando sinto coçar pessoas
que eu perdi de vista porque foram morar longe
cansaram-se de mim ou morreram de desastre

(poema publicado no jornal O Globo 23/10/10, Prosa e Verso, Coluna Risco p.3)

Prosa e Verso

2010-10-24T17:40:00.001-02:00

Poemas inéditos no Prosa e Verso do dia 23 de Outubro, na coluna Risco, de Carlito Azevedo. Já já eu ponho aqui. Enquanto isso procura lá.

2010-08-18T10:06:00.003-03:00

Entrevista no Zebra5!
Confira aqui:
www.zebra5.wordpress.com/

escuta só

2010-03-19T14:35:00.002-03:00

num dia ensolarado, eu disse,
você pode ouvir o big bang até
hoje, eu li num jornal, até hoje,
é um barulho ensurdecedor, eu
disse, mas como é, você disse,
como é que não estamos ouvindo
nada agora, você disse, mas nós
estamos ouvindo ele agora, eu
disse, só não estamos escutando,
porque sempre ouvimos, desde
pequenos, mas se ouvíssemos
agora pela primeira vez seria
ensurdecedor, eu disse, e você
de repente disse, e eu nunca
me esqueci, disse que talvez por
isso as pessoas não se entendam
direito, por causa do estrondo,
e nós voltamos a ouvir música,
e ninguém disse mais nada.

(e eu pensei: talvez por isso
a música – para calar o estrondo)

pizzaria guanabara

2010-02-19T18:18:00.000-02:00

Difícil ser feliz nas festas de Santa

Tereza ou sentado nas escadarias

da Lapa por melhor que seja

sua companhia é difícil ser

sinceramente feliz na

pizzaria guanabara às

cinco da manhã em

meio a pedaços de

pizza fria e o cigano

igor de chapéu há

lugares em que

você sabe que

não vai ser

feliz mas

vai

flash forward

2010-01-24T14:40:00.006-02:00

...e eles viveram felizes para sempre. Seja lá quando isso for. Assim acaba essa história. Há pessoas que não se incomodam em saber o final dos livros que vão ler. Conheço algumas, inclusive, que vão direto para a última página, e só depois voltam à página inicial. Só depois de conhecer o final da história é que elas se sentem à vontade para começá-la, com calma. Há, no entanto, outro tipo de pessoa: aquela que foge dos finais de história como o diabo foge da cruz. Saber o final, para elas, estraga tudo. Elas evitam ler sinopses, críticas, ensaios, qualquer material escrito que possa conter spoilers. Tapam os ouvidos quando os outros falam do filme, e algumas até evitam sair com amigos que saibam o final do livro, com medo de que eles deixem escapar alguma coisa. Murilo, nosso protagonista, é um sujeito que não se encaixa em nenhum desses perfis. Porque nunca teve escolha.

Tudo o que começa, acaba. E Murilo sempre soube disso muito bem. Desde pequeno Murilo soube o final das coisas. Mas não pensem que ele sabia tudo o que ia acontecer, tintim por tintim. O pobre Murilo sabia apenas o final das coisas que já tinham começado, e no exato momento em que elas começavam. Não sabia nada sobre o meio, o miolo, tudo o que ocorria entre o começo e o final das coisas. Sua premonição consistia num simples flash do momento exato em que tudo acabaria.

Como isso é possível? Pois bem: imaginem o céu como uma repartição pública. Jorge é o funcionário bipolar que decide quando vai chover e quando vai fazer sol, Marta é uma senhora gordinha e chorosa que resolve os casos de amor desesperado; enfim, as tarefas são muito bem divididas entre funcionários, todos esmerados e pacientes. Quer dizer, quase todos. Werneck é um velho bêbado e turrão, responsável pela distribuição de talentos entre seres humanos. Sim, pois a cada ser humano é dado um talento desumano, inexplicável pela ciência. E Werneck é responsável por distribuí-los igualmente entre aqueles que estão para nascer. Como se trata de um funcionário relapso e inconseqüente, essa distribuição nos parece injusta e arbitrária. Enquanto alguns seres humanos tocam qualquer música de ouvido ou fazem milagres com uma bola nos pés, outros nascem com uma habilidade pífia, quase inútil. Tenho um tio que adivinha com 99% de certeza se uma grávida está esperando um menino ou uma menina. Era um dom interessante, até que ele ficou obsoleto: surgiu a ultra-sonografia. O mais triste é que alguns, talvez a maioria, passam a vida sem descobrir seu dom divino. Uma senhora que passou a vida sem sair de Bangu dificilmente descobrirá que tem uma habilidade sobrenatural para fazer bonecos de neve (Werneck, por vezes, é sádico.) Com Murilo, foi diferente: ele sempre soube muito bem qual era o seu dom.

Murilo teve sua primeira visão, terrível, quando nasceu. Na época ele vislumbrou sua morte, de infarto, quarenta anos depois, debruçado numa janela. Abriu o berreiro. E nunca se esqueceu da visão. Mais tarde, na infância, os filmes o entediavam, pois já nos créditos iniciais ele sabia que o casal viveria feliz para sempre. Os filmes de comédia não tinham mais graça e os de suspense não davam susto. Alguns amigos pararam de falar com ele quando ele ameaçou contar o final da última temporada de Lost.
Murilo tornou-se um sujeito tímido, introvertido. A finitude das coisas o assustava. Bastava que ele fizesse um novo amigo para que ele antevisse o momento em que eles romperiam, ou a morte de um dos dois. Beber era difícil, pois no primeiro gole Murilo visualizava a ressaca. E conhecer mulheres, idem. Um dia, Murilo se apaixonou à primeira vista. Ela era linda, loira e se chamava Mônica, disseram-lhe. Foi travar uma conversa. Imediatamente viu a mesma Mônica, horrorosa, assinando os papéis do divórcio. E isso aconteceu repetidas vezes: a alta e esguia Natália lhe dando um tiro no peito, a simpática Paula comprando passagens de ônibus só de ida para Friburgo. Assim, Murilo se afastou da companhia das pessoas, para não ter que começar nada que tivesse que acabar. E viveu um tempo longo em que nada começou.

Não foi um tempo infeliz. Até que a visão de sua morte, tão jovem, começou a assombrá-lo. Um homem de meia idade, morto por um infarto fulminante, na janela. Podia acontecer a qualquer momento. Certo dia, Murilo se olhou no espelho e viu que ele estava se transformando no homem da sua visão: engordou um pouco, perdeu cabelo...

Não demorou muito para que Murilo percebesse que era melhor viver as coisas sabendo do final delas do que não viver porcaria nenhuma. E redescobriu o prazer de viver o miolo das coisas. Brincava de tentar adivinhar como é que as coisas chegariam a ser o que ele já sabia que elas se tornariam. Percebeu o quão pouco importam o começo e o final: o barato está, pensou ele, em como é que uma coisa vai dar na outra. Fez novos amigos, conheceu mulheres, se apaixonou algumas vezes. E a história poderia acabar aqui, com nosso protagonista aprendendo a viver um dia de cada vez, encarando com tranquilidade a finitude das coisas. Mas não foi bem assim, como sabemos.

Certo dia, numa praça, ao lado de uma linda mulher, agora morena, resolveu puxa conversa. E disse Opa, como quem diz Oi. E parou por aí, espantado. Pois não viu final nenhum. Ficou aflito. Que que houve? disse ela. Não tem final, disse ele. O que? disse ela. Nossa história, disse ele. Não tem final. Mas precisa ter? disse ela. Não, não precisa, disse ele. Não precisa.

E eles viveram felizes para sempre. Seja lá quando isso for. E ele, precavido, evitou se debruçar nas janelas.

1. aprender a gostar muito

2009-11-02T16:11:00.004-02:00

querer tudo é não querer
nada é perceber que nada
é pior que tudo e qualquer
coisa é melhor do que nada
é melhor do que não querer
tudo é querer uma coisa só
pois para ser feliz é preciso
querer uma coisa só e saber
deitar ao lado dela - quieto.

Os Invasores

2009-09-21T22:05:00.002-03:00

durante o mês de outubro sobre
tudo nos bairros sem praia é preciso
que às seis da tarde precisamente
tranquem-se as portas fechem-se
as janelas apaguem-se as luzes
durante quinze minutos de silêncio
e escuridão como se nenhuma luz
morasse aqui pois se houver alguma
luz esquecida em algum canto qual
quer meus amigos é bom saber pre
parem-se pois eles vão achá-la e a
través de alguma brecha eles hão
de se esgueirar em bando à procura
de alguma lâmpada incandescente
que lhes sirva de deus sob o qual
voarão devotos e apaixonados em
espiral ascendente para celebrar
a luz até pousarem-se sobre o sim
teco e esbaldarem-se exaustos
numa orgia de madeira compensada.

gênese II

2009-09-09T00:17:00.001-03:00

No princípio era o verbo
uma vaga voz sem dono
vagando pela via láctea

Depois veio o sujeito
e junto com ele todos
os erros de concordância.

baía de guanabara

2009-08-27T00:22:00.001-03:00

a baía de guanabara é uma sopa de óleo
diesel detritos ferramentas sal de lágrimas
e a saudade dos que já partiram – quando
atingimos seu vórtice devemos jogar anéis
cinzas e outros restos mortais de uma pessoa
a ser engolida pelos deuses subaquáticos
pois para isso cariocas fomos feitos – para
salgar esse imenso caldo que nos banha.

posto nove e meio

2009-06-19T18:47:00.000-03:00

açaí açaí – você conhece o waldo – olha
o mate – waldo que waldo – é o melhor
mousse do rio de janeiro – agora joga
um spray nas minhas costas – conheço
um waldo que morreu – meu mousse
é o melhor – o waldo não morreu quem
morreu foi o walter foi o waldo – empada
praiana foi o walter – sabe que – açaí – no
fundo – açaí – eu acho que o nome dele
era – olha – waldo mesmo – o mate – porra
tu – guara plus – tacou spray – guara plus –
no meu olho – o waldo – mate – ele mesmo
então morreu – olha o mate – para morrer
meu amigo – mate – basta estar vivo.

geração rio sul

2009-05-04T14:33:00.004-03:00

mil novecentos e noventa e oito
anos depois de cristo o cinco meia
nove custava só sessenta e cinco
centavos e às seis passava doug

no canal dois e beakman no jantar
eram seis nuggets para cada um
de sobremesa horas no icequê
e cento e dez mil resultados para

“mulheres gostosas” no altavista
depois sempre sonhar com labirintos
o fluminense os beatles as mulheres

do altavista cair do quinto andar
e acordar com a cara afundada
no travesseiro sujo de benzac

meus palíndromeus.

2009-04-19T02:52:00.003-03:00

Saiba: somos a Bia S.

Ah, coma. Amo chá.

A casa d'Alice é cilada, saca?

Amar dá drama.

Ando seleto. Hotel é só dna.

Soluço-me sem óculos.

E até cu buceta é.

no meio do deserto um houaiss

2009-04-06T16:40:00.004-03:00

gato

um cachorro
com auto-estima

morte

um túnel
sem a luz no fim
do túnel

brasília

à noite
todos os gatos
são afro-descendentes

eternidade

o que acontece
entre o começo
e o fim

começo

o que dá início
ao fim

fim

quando de
repente eis
que tudo.

deixa a noite passar

2009-03-23T23:33:00.005-03:00

.
antes do big bang o mundo
era uma bola de ping pong
e ao redor dela nada nada
nada a não ser o silêncio
como nos pastos ou nas casas
em que já não mora mais ninguém

..
até que ao redor da bola o silêncio
do nada conspirou para que
surgisse a primeira raquete
e logo em seguida a segunda
e das duas o jogo e logo tudo:
o céu o chão a terra o trigo o pão
o pasto o pêlo a pasta o palm
top o lap top o pop rock e nós

...
quando anoitece e o silêncio
estronda novamente ao redor
das esferas pálidas não esquece
que basta um encontro de partículas
para assistirmos boca
e abertos ao nascimento do mundo.

de volta à Sofia

2009-03-16T01:20:00.003-03:00

Sigo Sofia. Reparo na forma das suas pernas, no formato da sua bunda, ergo meu nariz para o ar e tento captar algum resquício do seu cheiro pela rua dos Oitis. Ela olha para trás e me surpreende com o nariz em riste. Ainda assustado, digo: Sofia? e ela: Oi? e eu: Que? e ela: Sofia? e eu: É. e ela: Silvia. e eu: Ah, desculpa, achei que fosse outra pessoa. E ela foi embora, até quem sabe nunca mais, eu pensei. Mas pelo menos eu tinha o nome de Sofia como refém: Sílvia.

Resenha do Castello (clique para aumentar)

2009-03-14T15:57:00.002-03:00

Martha

2009-03-13T00:08:00.004-03:00

Conheci Martha na bilheteria de um cinema. Não. Foi no caixa de uma livraria. Não. Foi na fila de um banheiro. Isso. Foi na fila de um banheiro. Eu entrava no banheiro e ela já lavava as mãos. Não. Foi o contrário: eu lavava as mãos e ela entrava no banheiro. Não. Quando eu entrei no banheiro, Martha estava lá, sentada. Não. Eu estava no banheiro quando. Não. Talvez fosse realmente na bilheteria de um cinema. A verdade é que eu não lembro da primeira vez que eu vi Martha. Mas lembro da segunda.

A segunda vez que eu vi Martha foi deitada sobre o meio-fio, com uma ferida no rosto. Desci do táxi (esqueci de falar, eu estava num táxi). Perguntei: Tudo bem com você? e ela: Adivinha. e eu: Não. e ela: Não o que? e eu: Não está tudo bem. e ela: Era uma pergunta retórica. Me leva pra casa? e eu: Onde você mora? e ela: Para casa que eu digo é para a sua casa. E eu só me lembro até aí. O resto foi Martha morando na minha casa, esperando a ferida cicatrizar. Quando eu ia trabalhar, ela dizia: Traz iogurte? Nunca perguntei o porquê da ferida. Nem deixei de comprar iogurte.

Mais Sofia.

2009-03-10T18:58:00.002-03:00

Na Marquês de São Vivente eis que surge um rosto particularmente conhecido. É Sofia. Em carne e osso, e não mais feita de sonho, que é a matéria das mulheres etéreas. Não tem os olhos cinzas, não tem a boca tão vermelha, mas é Sofia (talvez em meu sonho ela use batom e lentes coloridas). Ela vira à direita na rua das Acácias e eu sigo atrás, a dez metros, como nos filmes. Já não tenho mais certeza se é Sofia. Crio um jogo comigo mesmo: se ela subir a Major Rubens Vaz, não é Sofia; se virar à direita na rua dos Oitis, é Sofia. Ela pára na encruzilhada. Hesita. Vira à direita. É Sofia.

Sofia

2009-02-16T21:05:00.000-03:00

Nos meus sonhos era sempre uma atriz que fazia o papel de Martha. Era como Martha mas longilínea, o queixo pronunciado, a boca mais vermelha e os olhos talvez cinzas. Era Martha, isso não era questionado no sonho. Mas, pensando bem, era uma atriz interpretando Martha. Não era, no entanto, uma atriz conhecida. Talvez fizesse teatro. Talvez morasse com dois gatos no jardim botânico. Talvez nem fosse atriz, talvez Martha fosse seu primeiro papel, e o meu sonho fosse o seu primeiro trabalho (já que eu não requeria sequer registro profissional). Talvez fosse garçonete. Mas era uma boa atriz. Nunca soube seu nome. Para efeito narrativo (pois é preciso que as pessoas tenham nome), a chamaremos de Sofia. Isto é: até um certo momento da história. Nesse momento, descobrirei que o seu nome não é esse, e a partir de então ela será chamada pelo seu nome real. Por enquanto, Sofia nos convém perfeitamente.

Escolhas Afectivas

2009-02-14T23:15:00.000-02:00

Estou por lá!

ligue os pontos

2009-01-31T12:32:00.001-02:00

enquanto você dormia peguei
uma caneta e liguei os pontos
sardentos das suas costas
na espera de que se formasse
a imagem de algum ser mitológico
de nome proparoxítono o mapa
detalhado de algum tesouro
submerso revelasse quem sabe
alguma constelação ruiva na
sua epiderme qualquer coisa mas
não o contorno de um polígono
arbitrário que não me fornecia
metáforas apontava direções ou
sequer me dizia: você está aqui.

fevereiro

2009-01-21T11:41:00.001-02:00

o mês de fevereiro no rio nasce
em outubro no alto da floresta
da tijuca e desce em novembro
até os bairros sem praia só
se espraia por copacabana em
meados de janeiro e explode
na praia de ipanema em geral
num sábado raramente ele chega
na gávea quando acontece já
estamos em maio.

mena barreto

2009-01-07T15:34:00.001-02:00

na mena barreto passa uma avó
que nunca teve netos por um feirante
que jamais se casou e dá olá para
um filho que já não tem mãe e todos
seguem carregando suas tristezas
dentro de sacolas de plástico

practically perfect in every way

2008-12-20T20:05:00.000-02:00

você chegou tirando coisas fantásticas
de dentro da bolsa me encheu a boca
de açúcar me ensinou a rir até o teto
e sumiu num dia nublado com o guarda-
chuva em riste sobre as chaminés de londres
dizendo que volta quando der na telha.

2008-12-18T14:27:00.003-02:00

Segunda-feira, 15/12, às 19h, na Lauralvim!

2008-12-03T13:11:00.001-02:00

copacabana

2008-11-12T13:12:00.002-02:00

alguns lugares pertencem a tempos
específicos e repousam
numa data como certos becos
de copacabana que moram eternamente
em mil novecentos e noventa e três

e de onde se pode ligar de orelhões

com fichas e comprar revistinhas
do cascão por cinco mil cruzeiros.

abre a boca e fecha os olhos

2008-11-04T12:03:00.001-02:00

já não me diz nada um pôr do sol em cancun
e um coqueiro em alto mar já vagou por protetores
de tela demais para me causar qualquer sensação
de bem-estar; os casais parisienses que habitam
calendários já não me dão sequer vontade
de ir a paris assim como não me comovem
mais as crianças de sebastião salgado nem
a menina que foge do ataque do napalm
e que em breve estampará cangas e biquinis;
as imagens estão gastas e não há nenhuma
que erga pontes como a palavra que.

elephant gun

2008-10-25T15:06:00.003-02:00

Te encontro na Moldânia ou na Manóvia
às sete da noite de 2016 na praça
principal de uma cidade excusa
em que as ciganas foram proibidas
de tomar café e os negros pintam a palma
da mão de amarelo e as pousam sobre
a fronte cansada da longa viagem de trem.
(chegaremos a pé cada um de um lado
e você se sentará sobre um banco envolta
em serpentinas e um manto xadrez
e sobre o teu colo eu tombarei como um boi.)

laranjeiras

2008-10-14T14:17:00.000-03:00

laranjeiras não tem horizontes por trás
do supermercado princesa e das velhas
de vestidos floridos como uma toalha de mesa
(há jovens em laranjeiras mas eles prefeririam
morar em copacabana: “laranjeiras,
meus amigos, não traz felicidade”)
há quem diga, entanto, que já foi feliz
na sala de estar gigante de uma casa antiga
ou jogando bolas de gude no ano de 1952
– mas eu acho que isso foi no cosme velho.

o meio de todas as coisas

2008-09-29T13:41:00.002-03:00

entre o fim do começo e o começo
do fim toda coisa tem uma massa
inerte feito ponte pela qual
passamos distraídos – ou não:
os astecas sentiam chegar o exato
momento do meio da vida – o meio do meio
da vida, o momento em que o que já vivemos
é exatamente igual ao que ainda não vivemos
– e nesse momento preciso o mais comum
dos astecas sentia uma súbita e inexplicável
vontade de tomar um trem
mas como ainda não o tinham inventado
ele acabava por entristecer-se
(daí a tristeza, essa vontade de algo
que ainda não inventaram)

04:17 AM

2008-09-22T19:22:00.005-03:00

estranhamente o frio é mais propício
ao encontro dos corpos
sob o edredom do que o calor que cala
sob os lençóis
qualquer vontade úmida de contato
com a sua perna

doces constelações

2008-09-18T12:31:00.000-03:00

a boca treme sob o céu
de píncaros e pícaros e
palavras ditas e reditas até
perderem a sombra de sentido
até que só fique o branco
do céu a encharcar
nossos pés.

safo de lesbos

2008-09-11T03:31:00.001-03:00

seu contorno noturno me transtorna
a pele morna sob a carne mansa
mais macia do que o manto-pêlo
do que o mar na coxa sua língua roxa
inverna mil calores seu biquini
mini me maltrata mil me estorva
e turva feito burca no calor do rio
mazurca na sanfona odes negras
no baião és foda e fazes falta
nessa terra pouco firme em que você
se vivesse cantaria mpb

rita is on acids em manaus

2008-09-08T10:51:00.005-03:00

deusa da cor escarlate
no branco da tez explode
a molhadez da boca
sobre o microfone
choque-de-carmim bomba de cor
e sons de rasgar o céu
rubro e doce e líquido
como os lábios de um peixe

morro dois irmãos

2008-07-23T19:20:00.003-03:00

há pedras que se escondem sob a selva
cerrada – tímidas; há pedras que cobrem
suas vergonhas com neve, mesmo no verão;
há pedras, urbanas, que põem prédios sobre si,
prédios que possam protegê-las do olhar alheio;
poucas são as pedras que ostentam a própria nudez
à vista de todos como as costas de uma musa monumental

só

2008-07-15T00:07:00.002-03:00

a planta dos seus pés
sobre o peito dos meus
pés e a noite inteira
para dançar sobre o carpete

cleing

2008-07-11T03:50:00.000-03:00

Entrei no bar e o pianista tava tocando aquela música, como é mesmo o nome daquela merda de música, aquele jazzinho vagaba, the stars, starring at the, não, como é mesmo o nome? bom, tirei do bolso a arma e tôu no pianista e ele cleing no piano e todo o mundo óóó e eu fui logo tlôut em todo o mundo e tlôu e tlôu, três tiros, fora o pianista, atirei no menino porque ele tinha emprestado dinheiro pra marlene, no velho que era cupincha do menino que tinha emprestado dinheiro pra marlene, e na marlene, é claro, que morreu sujando de sangue e de mijo o tapete do bar, aí eu que não sou escroto deixei mil reais no balcão do bar e disse é pra comprar outro tapete, e saí daquela merda batendo a porta que fez cling clingue e ah, lembrei, stardust, é o nome da música.

querer

2008-07-04T20:07:00.000-03:00

Para zarpar é preciso zarpar:
é preciso isolar do cais à força
o barco, mesmo que não haja tempo
mesmo que não haja mar, é preciso

zarpar para saber o que é zarpar,
é preciso vencer o que não quer
o mar e quer temer o que é perigo
do mar pois dos perigos que há no mar

o perigo maior mora no cais
por isso, quando tudo começar
por pior que o percurso possa ser

o pior já passou pois o pior
era não começar, pois o pior
jeito de naufragar é não partir

Soneto Prático II

2008-06-28T20:59:00.003-03:00

d'aprés Miguel Torga

Em meio às invasões bárbaras, eu
recomendo passar adiante o cetro.
Quando sentimos algo que morreu,
não há remédio, bisturi, eletro-

choque, capaz de reativar aquilo
que já foi vivo em nós e faleceu.
(Por vezes é melhor dizer tranquilo
aos bárbaros que o reino é todo seu).

Pós-mortem sempre nasce a tentativa
fadada a revelar-se malfadada
de crer que o que está morto reaviva

se aplicarmos uns golpes de pancada.
Quando a boca está seca e sem saliva
de nada servirá água salgada.

expressos

2008-06-08T15:20:00.003-03:00

a grade e os degraus de cada rua
sem suas costas ao redor
das quais eu passaria o braço
caso você
não estivesse num bairro qualquer de São Paulo
tomando um chope e falando sobre
lei rouanet buenos aires deleuze dois mil e quarenta e seis
paulistas e pastéis de porre
japonesas e dreadlocks e cartunistas quem sabe o Angeli
deitado sobre os próprios braços numa mesa ao fundo
e um senhor de terno
que vem aqui toda noite
sempre na mesma mesa
às quatro e meia da manhã
e quilômetros e quilômetros
de distância
sou só mais um entre
os seis milhões de gatos pingados
desta cidade em que já não tem a menor graça
assistir ao novo filme do wong kar wai

sinopse

2008-05-31T12:37:00.003-03:00

a verdadeira fera
é a espera
da fera

tom waits for you

2008-05-20T12:18:00.002-03:00

nessa festa triste a música é chata e não há
sequer um piano para se inventar melodias
no agudo a lua é nova demais para
ser vista no ar que não cheira a mentol
e em que a morna cerveja e as mulheres
geladas se escondem atrás de conversas
e em todas as minhas conversas acabo sempre
falando de você que não está e que não há
sequer um piano para se inventar melodias no agudo.

2008-05-17T04:16:00.001-03:00

nessa noite escura
como um brownie
você está ainda
mais colorida
que a mesa
do guimas e nós
estamos leves
como dois
ventríloquos no pilotis

2008-05-11T13:50:00.001-03:00

e eis que
faz-se
do di
fícil
fác
til

2008-04-05T14:11:00.001-03:00

Superfície ovalada de madeira
opaca, bem polida e atravessada
por uma fenda diagonal que deixa
entrever o verde que a casca esconde

e que se deve desbravar com dedos
e dentes que rompam a rigidez
de mogno que a membrana bege traz
para proteger, como o ovo o pinto,

a tenra carne do seu interior,
dando aos dentes e dedos o prazer
de lutar pelo que se quer comer

e sentir na semente oleaginosa
o orgulho por mais uma conquista.
O sabor do pistache está na casca.

2008-03-05T11:49:00.001-03:00

no meio da onda do doce
achei que eu fosse morrer
e pensei
que se morrer fosse aquilo
eu queria morrer todo dia muito

2007-12-27T13:59:00.000-02:00

Sobre construir janelas

Erguer antes de tudo uma parede –
a parede no caso é importantíssima,
pois as janelas só existem sobre
paredes, as janelas sobre nada

são também nada e não são sequer vistas.
Em seguida quebrá-la até fazer
nela um grande buraco, não maior
que a parede, pois precisamos vê-la,

nem menor que seus braços – as janelas
sobre as quais não se pode debruçar
não são janelas, são buracos. Pronto.

Ou quase: agora basta construir
um mundo do outro lado da parede,
para que possas vê-lo, emoldurado.

o signo que fica

2007-12-18T14:26:00.000-02:00

poesia é quando
o significante
significa mais
que o significado

o avô materno

2007-12-10T14:18:00.000-02:00

meu avô usava meias nos dedos
para escrever (e era tão distraído
que devia usar luvas nos pés) e
quando íamos às castanheiras
ele era uma luz no andar de cima
que só se apagava para tomar um copo
de cerveja na cabeceira da mesa
com o dedo mindinho sempre em riste
sua voz tinha um sotaque não sei de onde
mas parecia ser do seu quartinho
quando falava das pessauas e eu nunca entendi
porque é que ele falava pessauas e porque
é que ele preferia escrever sobre elas no quartinho
a conversar com elas na lareira

2007-10-05T21:53:00.000-03:00

a partir do ano que
vem eu juro que
a vida vai ser agora.

04:27 AM

2007-07-10T02:17:00.000-03:00

querida você
com esse vestido
colore o mundo como
uma televisão fora do ar

R.I.P.

2007-06-30T20:38:00.000-03:00

quando não há mais qualquer coisa após
o que vivemos juntos, a não ser
o fim, com a tragédia de sabermos
o fim, e a certeza da dor, atroz

quando você e eu não é mais nós
quando nós já não podem desatar-se
quando chorar-se não é mais catarse
e de berrar já se perdeu a voz

por mais que doa e que nos caia o céu
sobre os olhos abertos e os meus
rasguem-se de dor e feito papel

chovam corpos picados, aos seus,
por amor mesmo, e para ser fiel,
é preciso saber dizer adeus.

poema pop

2007-06-25T15:41:00.000-03:00

quando seus dedos branco escarlate
tocaram na superfície gelo
da água verde piscina
um calafrio rosa bebê percorreu
sua espinha amarelo sangue
tingindo o chumbo gris do céu
com rajadas de azul chocante

erguer

2007-06-21T02:36:00.000-03:00

erguer um pé – só – e esperar que este
toque o chão para erguer o outro que
só depois de tocar o chão de novo
deixará o primeiro por sua vez

levantar-se; e além de tudo isso
há a necessidade de mover-se
pra frente – sempre – além do perigo
iminente da queda, que haverá

de ocorrer, fatalmente, sucessivas
vezes e que não pode coincidir
jamais com o deixar de caminhar

mas com o levantar e o calmamente
recomeçar, pé ante pé, até
que já não haja como levantar-se.

a amêndoa

2007-06-15T12:09:00.000-03:00

carne-ocre sob a pele-mate
escondida na gaveta ela jaz
e cheira à cânfora
naftalina entre madeira
e poemas – que ela não entende

a feia

2007-04-02T22:52:00.000-03:00

ela tinha estrias estridentes e dentes
cariados, celulites no nariz, coriza
no culote, batata fina e tornozelo grosso,
pé chato, perna em xis, papada no papo e
sob os olhos cheios de remela, (sabe
aquelas fotografias com antes e depois?
ela era o antes, eternamente) e eu a amava
mesmo assim, ou por isso mesmo, e garanto:
nada é mais bonito que amar uma mulher horrenda.

unha e carne

2007-03-20T22:01:00.000-03:00

eram como unha e carne os dois
e como unha e carne partiram-se
em metades injuntáveis ambos
sob o alicate inox e ela
só, repousa no ladrilho, âmbar:
lua minguante sobre o bidê.

slides

2007-02-27T01:53:00.000-03:00

por detrás da cortina que eu ainda
não instalei você vai abrir a porta
que ainda falta construir vai passar
por um corredor que um dia ainda
há de haver e dizer coisas lindas

que eu não vou ouvir.

a morte do autor

2007-02-21T13:27:00.000-02:00

há um cadáver
em cada verso
basta virá-lo
do avesso.

mas era como se não fosse

2007-02-01T13:08:00.000-02:00

Eu estava em casa, mas era como se não fosse a minha casa, era como se a minha casa fosse indiana ou paquistanesa, com abóbadas laranjas, mas era minha casa, aqui na Gávea, com minha mãe e minhas irmãs, e eu acordava minha mãe, mas que não era bem minha mãe, quer dizer, na verdade era uma mistura dela com a minha tia, e a gente ia para as paineiras, que na verdade ficavam no jardim aqui de casa, mas eram as paineiras mesmo, e não um jardim que parecia as paineiras, eram as próprias paineiras só que aqui em casa, e lá estava acontecendo uma grande festa, e já era de noite, embora eu não estranhasse que tivesse chegado a noite de repente, pois em um sonho tudo é muito natural, de repente era noite, sem que houvesse qualquer transição, simplesmente era noite e todos bebiam, porque era festa, e tinha quadros nas paredes, sim tinha paredes, mas eram as paineiras mesmo, tenho certeza, pois num sonho as coisas têm a liberdade de ser e não ser, ao mesmo tempo e sem qualquer necessidade de explicação.

#&@†∑*!!!

2007-01-30T12:36:00.000-02:00

e eis que de repente bip um enorme flush tomou conta da sala e todos os presentes de uma hora para outra blump e eu saquei minha arma e clic estava sem munição e todos clácláclá em cima de mim e eu só clic clic clic até que arrrrgh acertaram no meu peito e todos ohhhh mas eis que tã-rã eu estava de coletes e plop saquei minha granada e cataplouft acabei com aquilo tudo até que de repente bip.

2007-01-28T17:08:00.000-02:00

você se rasga em nesgas de cetim
cisma desmaios lúcidos você
desaba na cama e finca as unhas
nos lençóis de seda berra lágrimas
arranha o teto morde os dedos mas
não adianta: você é kitsch, querida.

11 de abril de 1990

2006-12-26T13:51:00.000-02:00

Um dia lembrei que
tinha sonhado que
lembrava de uma
coisa que de fato

tinha acontecido.

(e que vai acontecer de novo em breve)

Montmartre

2006-12-20T21:08:00.000-02:00

Hoje o sol se pôs em Montmartre sem nenhuma necessidade de photoshop. O dia foi lindo e eu me incluí entre os mil turistas japoneses que preferem fotografar as coisas a vivê-las. Assim que vi esse espetáculo, logo me juntei aos japas e tirei umas 557 fotos do sol se pondo laranja, derretendo no horizonte.
O pôr-do-sol estava tão espetacular que venceu até o mau-humor proverbial dos franceses. Esbarrei em uma senhora e ela abriu um sorriso enorme, extasiada. Os velhos de bigode e Le Figaro debaixo do braço paravam para ver aquela banda passar, silenciosa. Eu, na ânsia de compartilhar aquilo com alguém (estava sozinho), tirei as tais 557 fotos.
Mas quem disse que fotografar as coisas é não vivê-las?

A gloriosa

2006-12-12T18:20:00.000-02:00

(clique na foto para aumentar)

O time da Nova-Zelândia, em sua primeira formação (1993), com a qual, reza a lenda, jamais ganhou um jogo: Gregorio Duvivier, Brunô (sumiu do mapa), Rodrigo Rodriguez-Arnaiz, João Pessanha, Philippe Drevon (que deus o tenha) e, no gol, Mathias França.
À direita na foto, sim, ele mesmo. O sorriso inconfundível de Bruno Nadkarni, capitão da Papua.

areia (sobre tema de cacaso)

2006-12-09T17:42:00.000-02:00

Todo dia vivido é um monte de areia
que juntamos ao tanto de areia anterior-
mente juntado e nesse amontoado de
vivências arenosas vamos nos formando
em montanha de dias vividos: Areia.

naná

2006-12-08T13:19:00.000-02:00

como o sol a pino, você
me abriu os poros e deixou entrar
os raios UV e a água gelada
que até hoje burbulham em minhas
veias. Catharina, você
é ultra-violeta.

sobre como construir janelas

2006-12-06T16:43:00.000-02:00

Erguer antes de tudo, uma parede -
a parede no caso é importantíssima
pois as janelas só existem sobre
paredes, as janelas sobre nada

são também nada e não são sequer vistas.
Em seguida quebrá-la até fazer
um buraco bem grande, não maior
que a parede, pois precisamos vê-lo,

nem menor que seus braços – as janelas
sobre as quais não se pode debruçar
não são janelas, são buracos. Pronto.

Ou quase. Agora basta construir
um mundo do outro lado da parede
e observá-lo, através: emoldurado.

esperar, esperar: esperar

2006-12-05T15:55:00.000-02:00

Esperar: esperar sem
qualquer esperança. Ana,
eu te espero como quem
espera o um-cinco-oito
Central-Gávea passar na
praia de Copacabana.

...

la chair est triste

2006-12-03T17:32:00.000-02:00

a Cher é triste, hélas
e eu ainda não li porra nenhuma:
por aqui, os pombos gorjeiam
muito mais que os sabiás
os daffodils já se foderam
e essas estrelas de-cadentes
não querem conversa; só fazem
brilhar uma luz fria de hospital

sobre o esquecimento

2006-11-29T23:19:00.000-02:00

(http://udner.blogspot.com/)

Sempre fui muito distraído e durante toda a minha vida esquecer coisas fez parte da minha rotina. Ao me lembrarem de algo que eu havia esquecido, acrescentavam, acreditando estar fazendo uma piada inédita: Esse daí só não esquece a cabeça porque ela está grudada no pescoço. Eu tinha ódio dos que lembravam e mais ainda de suas piadinhas de praxe. Não exatamente porque lembravam, mas pelo desprezo com que viam o esquecimento, associando-o à burrice e à imaturidade. Ser adulto, diziam, é lembrar de seus pertences, de seus compromissos, de suas responsabilidades. Durante muito tempo acreditei.
Somente hoje é que começo a perceber o esquecimento mais como uma opção do que como uma limitação. A começar porque todo esquecimento é seletivo: tudo o que é esquecido é de uma certa forma dispensável ou indesejado. Nunca me esqueci de comer ou de dormir, ou do prazer de se dar um mergulho no verão. No entanto já me esqueci inúmeras vezes de reuniões, de datas que nada significavam para mim ou de fórmulas de química que de nada me serviriam. A mente do esquecido seleciona as informações de modo inteligente, separando o joio do trigo, o essencial do supérfluo. Se já esqueci minha mochila em inúmeros lugares, é porque eu não tinha real necessidade de estar com ela, assim como eu só esqueci guarda-chuvas depois que já tinha parado de chover.
No mais, a felicidade pressupõe um certo esquecimento. O mundo é tão cheio de desgraças que o único modo de conviver com elas é esquecendo-as. É impossível ser feliz enquanto lembrarmos que pessoas estão sendo violentadas, torturadas e assassinadas nesse exato momento. Da mesma maneira, a única forma sadia de se lidar com a nossa própria morte e com o fato de que ela pode chegar a qualquer momento é esquecendo-a.
Assim, a felicidade pode ser compreendida como um esquecimento, mesmo que temporário, do passado e do futuro em prol do aproveitamento de um momento presente, ou mais especificamente de um lugar específico no momento presente. Não estou dizendo simplesmente que podemos ser desmemoriados e felizes, e sim que para sermos felizes temos que ser desmemoriados. Pois fora do esquecimento não há felicidade.

2006-11-27T11:34:00.000-02:00

abrir o olho de cada prédio:
ouvir o grito das poças e o
choro dos postes. dar a ver
a cada carro sua consciência
de carro, adormecida. viver
um pouco como viveria um
meio-fio, um caco de vidro,
uma placa de trânsito e ser
um pouco como eles, nem
que seja por uma fração de
segundo. deixa-los habitar
sua alma e passar a ser um
pouco sinal vermelho, um
pouco pedestre, um pouco
fusca que perde o freio e se espatifa em um muro qualquer.

"eu sou a beira do mundo"

2006-11-24T11:51:00.000-02:00

Desgovernar-se: mergulhar a fundo
na própria ilucidez, deslucidando
de deus os trocadilos. Descobrir-se
pérola entre porcos: corpos entre

um mar sangüino de desesperança.
Há nervos entre a pele e o sangue e os ossos:
descontrole remoto de um sistema
carnívoro-nervoso, só sucata.

Estamirar-se: autoperceber-se
para sempre à deriva de qualquer
caminho. Fartos dessa eterna farta

desse deus sujo que nos criou sujos
e conscientes de nos despertencer,
é ser e estar no mundo sempre à beira.

all night long

2006-11-22T16:31:00.000-02:00

Cansado de ouvir os mesmos acordes dissonantes repetidos ad eternum, saio pela rua da constituição dancing in the dark uma melodia inexistente. Tropeço em mendigos, fios e meio-fios de uma praça totalmente tiradentes, caio de cara na lua refletida numa poça rala, ergo-me claudicante no negrume dessa noite-breu e deito meu corpo sobre um poste vertical demais, esperando all night long um ônibus que tá na cara que não vai passar que tá na cara que não vai passar que. Passou, filho da puta, rápido demais para minha retina cansada dessa rotina de steinhaeger com cerveja.

Tudo já foi dito

2006-11-19T20:52:00.000-02:00

Todos os livros falam de outros livros, todos os sons de outros sons e todos os sons de outros livros, cores e cheiros. Não se pode dizer hoje sinto saudades sem evocar – mesmo sem conhecer – a saudade que Casimiro sentiu da aurora da sua vida ou tudo aquilo que fica daquilo que não ficou ou o ronco barulhento do meu carro e os erros do meu português ruim. Há em toda saudade traços indeléveis da saudade de Ronsard, de Cecília, de Roberto, de Caio, de Cole, de Gonçalves, de Florbela e de cada um que já cantou sua saudade em altos brados. Esse texto mesmo está permeado de outros textos e tentar descobrir o que o permeia é cair numa cilada pois o que o permeia foi permeado por textos já antes permeados e se seguirmos adiante nessa genealogia textual descobriremos que ela é viciosa pois eu também estou a influenciar os textos que cito pois eles passarão a ser para você leitor um texto por mim citado. Assim, mesmo sendo posterior a eles, influencio meus predecessores – Borges principalmente, que já disse tudo isso muito melhor, e antes, que eu. E pode ser que já o tivessem dito antes dele. Pois tudo já foi dito.
Inclusive que tudo já foi dito.

2006-11-17T16:50:00.000-02:00

Era nossa primeira noite sem Barbara. A despedida tinha sido difícil. Deixamos ela na aeroporto, voltamos para casa quietos no carro. Em casa, a ausência de Barbara gritava. O quarto, a mesa, a cadeira, os livros. A ausência da Barbara se manifestava nos objetos.
Acordei com o barulho do temporal. Eram seis ou sete da manhã e a chuva torrencial só fazia crescer. O barulho da chuva era tanto que não consegui voltar a dormir. Abri a janela e levei um susto: lá fora o dia raiava sem sequer uma nuvem. Abri outra janela. Idem. E a chuva torrencial continuava, mas só barulho. Achei que estivesse sonhando um sonho estranhíssimo, onde a chuva só chovia barulho de chuva.
Abri a porta do meu quarto. E chovia na sala, nos quartos, na escada, na casa inteira. Só lá fora é que não chovia. O chão estava encharcado, o teto estava rachado, e das fendas do teto caía o temporal. Chamamos um encanador. Ele explicou que uma caixa d’água tinha estourado no sótão.
Essa explicação convenceu a todos. Menos a mim, que sempre soube que aquela chuva do teto era a casa chorando a ausência de Barbara.

Êxtase

2006-11-14T01:56:00.000-02:00

(para João Cabral de Melo Neto, que jamais foi a rave alguma)

essas artérias salpicando feito
balas garoto dissolvendo éter
sobre teia de braços, sensações
desenfreadas entretendo-se entre
tendas, galos tecendo uma manhã
sob o som do sol e o céu a pino.

Derby

2006-11-12T23:15:00.000-02:00

Se por acaso naquela tarde de Quinta-feira, após ter sentido uma súbita e inexplicável vontade de fumar, Otávio tivesse comprado um maço de Marlboro ao invés de Derby, Telma, que se sentou ao seu lado no ônibus e só fumava Marlboro, teria lhe pedido um trago, que ele cederia de bom grado, emendando um papo sobre cigarros que daria lugar a um papo sobre Janis Joplin que daria lugar a um papo de “Vamos ouvir um CD lá em casa” que certamente terminaria em sexo. Depois do sexo, Telma revelaria a Otávio que ela morava em Mauá e era divorciada, deixando-o apaixonado e com uma súbita vontade de ir morar com ela. Largaria então seu emprego como professor de informática e embarcaria em um ônibus da 1001 para descobrir somente em Mauá que Telma tinha 3 filhos pequenos que ela esperava que ele adotasse: Lua, Sol e Terra, este último, na época, um bebê. A princípio ressabiado mas depois encantado com as crianças, que no segundo dia já lhe chamariam de papai, Otávio se mudaria para lá onde ficaria cuidando das crianças a semana inteira enquanto Telma venderia suas miçangas no Rio de Janeiro. Telma passaria então a visita-los apenas esporadicamente e a se dedicar integralmente às miçangas e à bebida, sua outra paixão. Assim, Telma logo começaria a ficar agressiva com as crianças e com Otávio que tentaria a todo custo defende-las. Até o dia em que Telma, totalmente embriagada, chegasse em casa armada com uma faca e ameaçasse as crianças na frente de Otávio, que entraria no primeiro ônibus rumo ao Rio com seus filhos adotivos. Chegando aqui, a escola de informática não o aceitaria mais e, precisando de dinheiro para pagar a operação de Terra, o menor deles, que sofria do coração, se envolveria com o tráfico de drogas e logo ganharia um lugar proeminente no esquema internacional por falar inglês e dominar o Excel. Ganhando rios de dinheiro, ele pagaria um boa educação para as crianças, que revelariam ser muito inteligentes e disciplinadas, a não ser por Terra, o menor deles, que aos 13 anos já revelaria ter herdado da mãe o alcoolismo. Mas Otávio, em sua rotina de traficante internacional, mal se importaria com o gênio complicado do caçula até o dia em que Terra, então com 17 anos, provocaria Otávio até este dizer, no calor da discussão, que Telma, sua mãe, era uma prostituta hippie que os tinha abandonado na infância. Terra puxaria então um canivete do bolso e partiria para cima de Otávio, que sacaria sua 38 e acertaria-o no peito. A bala se alojaria na espinha dorsal de Terra, que ficaria paraplégico. Lua, a primogênita, traumatizada, resolveria então tentar a vida em Miami com seu namorado. Sol, sempre estudioso, iria estudar filosofia em Paris com bolsa integral, deixando Terra só com Otávio e sua cadeira de rodas. E assim Otávio, arrependido, se desligaria do tráfico, entraria para a Igreja da Nova Vida e alugaria um apartamento em Copacabana onde passaria o resto dos seus dias cuidando de Terra. Saberia ter sofrido muito, mas em momento algum se arrependeria de coisa alguma e teria a impressão de ter vivido uma vida completa.
Mas naquela tarde Otávio comprou um maço de Derby, teve uma vida tediosa e foi condenado a viver com saudades de tudo aquilo que não aconteceu.