nessa festa triste a música é chata e não há
sequer um piano para se inventar melodias
no agudo a lua é nova demais para
ser vista no ar que não cheira a mentol
e em que a morna cerveja e as mulheres
geladas se escondem atrás de conversas
e em todas as minhas conversas acabo sempre
falando de você que não está e que não há
sequer um piano para se inventar melodias no agudo.
Rua Caio Mario
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5 comentários:
Enjambrado como os encontros do eu-lírico.
lindo.
as noites têm sido tristes, mesmo.
lindo greg! criei o meu, finalmente!
hehehe, pois é, andam dizendo (o próprio pai, ziraldinho, jea me disse isso! e eu tb achei, até o corte de cabelo...)... daqui pouco tempo sou eu naquele palco de cannes, só que mais premiada, mais conservada e bem mais bela! : )
pq não esbravejar nos graves?
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